Acabo de quebrar o último presente que você me deu.

Era um presente simples, mas tão você e tão eu. Você com seus números, eu com minhas formas, estávamos aconchegantemente encaixados naquele frágil objeto. Eu o usava com tanto carinho, com tanto cuidado; era nosso espelho, éramos nós.

Mas ele se quebrou.

E eu fico aqui me perguntando se, na verdade, não fomos nós que nos quebramos em você e eu.

Você me fez prometer que eu conversaria com alguém quando estivesse triste,

mas o que fazer quando eu não tenho com quem conversar?

"Você só pode ter sido um presente de Deus para melhorar esta sexta-feira 13."

Obrigada, obrigada. Mas o presente, com certeza, foi você, e não eu.

Obrigada.